Adicto hasta al azafrán, palabrería sin anestesia, supero el 'mono' sin un mísero diazepam, aunque sueño con ansiolíticos
Temo que nos quedemos incluso sin saliva. Temo que la sangre se nos coagule. Temo que tendré que usar un tarro vacío para guardar las lágrimas...
Que sí, que no estoy para escribir. La tristeza apagada que subyace en mis entrañas es pura tinta, es pura mano que teclea, es pura palabra que se crea y que suspira. Es puro verso que versea y versea pero que nunca llega a ser poema
Fue él quien me abrió esas puertas que me blindaron del frío y la lluvia que anegan el camino de los que nacen sin bolsillos
Pensé en hablar de anécdotas, de noches y muchas noches, de días y grandes días. De aquel b52, de cuando robábamos patatas asadas, de cuando yo era Toni y tu mi amante en aquella cama en Fuenteolletas, de botellas, de apagar con nuestro aliento la mañana
Y es que no me vengan con la mano negra que ahora 'frena' el proyecto del Següesal. Al carajo, la mano negra somos nosotros mismos, nuestra falta de unión...
La mierda de perro, esa que dejamos, esa que tarda en recogerse, le romperá la cadera a nuestra abuela, sea del PP o del PSOE o de AxSí. No es una mierda política, es una mierda común, de todos y todas. La pisarás tú y él
Bueno, voy bajando y ya si eso me tomo un cafelito en el Europa. Llévate a los niños. Vale. Vamos niños. ¿Así te los vas a llevar?...
La quiero mucho, es cierto, pero espero y deseo que duerma bien. Súbete a la acera Naím… Younes deja la pelota. Naím, cuidado con la moto. Coño, pisé la mierda. Está seca papá. Sí, lo sé. He escuchado como crujía como un huesitos, pero el asco es el mismo o casi el mismo
Aún así, puedo decir claramente que voy a votar. No sé a quién aún, pero sí tengo claro a quién no voy a votar por razones obvias
Marcan la agenda y el resto les sigue como borregos, como conejos tras una zanahoria colgada de un puto palo
Dejémonos ya de ponernos zancadillas los unos a los otros. Al final somos nosotros los que nos caemos. Todos somos tontos y malajes para alguien
El coro ha demostrado que si un grupo de personas unen sus esfuerzos, comparten sus talentos y dejan a un lado sus diferencias en pro de un objetivo mayor y común, la cosa funciona, los resultados llegan
Y es aquí cuando ni siquiera el tormento, ni siquiera el alma erizada, evitan que me hierva hasta la saliva y el aliento
Que han muerto veinte niños, bah, da igual. Que 6.500 desgraciados han perdido la vida durante construcción de los estadios de fútbol para la Copa Mundial de Qatar, una dictadura, sí, pero forrada de pasta, bah, esos son nimiedades. Mandamos a Rubiales y así las mujeres tendrán por fin un puto cuart
¿Para qué asumir nuestras culpas, nuestros errores, si es más sencillo culpar a los demás de ellos?
Que no vas a una manifestación ni por casualidad, qué importa si luego puedo quejarme de la sanidad, la educación y hasta de los militares en la Sierra del Retín
A pesar del cambio de hora, ya es de noche. Es viernes y acudo a la cita semanal con mi ecléctico y heterogéneo grupo de amigos en el Calero
La pareja retoma su camino y Juani y Malia regresan con el grupo apostado en la puerta del Calero. Entonces una pregunta desata la tormenta y el milagro... “A ella la conozco, pero ¿él quién es?”, pregunta Agustín. Agárrense los macho...
El Estado compensa por el uso militar de las Bárdenas Reales, en Navarra, unos 14 millones de euros anuales... Por el Retín, Barbate recibe 0 euros...
Y eso se demuestra echándole huevos y ovarios. Saliendo a la calle, pero no con una mierda de pancarta en plan ‘todos por el Retín’, sino cortando la Nacional 340 en pleno verano, mandando autobuses a Madrid para dar por culo, atándose si hace falta a los leones de la puerta del Congreso…
Mis hijos apenas han visto llorar a los cristales, ni ese vaho... apenas han sentido el peso de la lluvia sobre sus párpados...
Recuerdo cuando no se calculaba bien la profundidad del charco y llegabas a clase o a casa empapado desde los pies a la cabeza. Recuerdo, con alegría inmensa, ese vaho, ese humillo, esa niebla que desprendía la ropa, expulsando el calor del cuerpo
Y piso el charco, y salpico a mi sombra y camino sobre espejos sin forma y pienso en la carta a mis Queridos Reyes Magos…
Una escuela. Y un hospital. Y un parque infantil. Una vejez con su dignidad. Una universidad con su gratuidad. Y un armario de ropa seca. Una autopista para cada horizonte. Un Ministerio de la Ilusión. Un Ministerio para los que se esconden, para los que huyen, para los que les va la vida en ello
Anochece. Me pido la primera cerveza. Un escalofrío recorre mi espalda… es mi sexto sentido que me avisa: en breve algo extraordinario va a suceder
Que si provocan autismo, que si Bill Gates está detrás de las vacunas para introducir “microchips” en el organismo a través del cual controla a la población (lo cual me halaga en el fondo porque eso quiere decir que ese multimillonario me tiene en cuenta), que si el 5G es lo que mata, que si médicos
No es cuestión de Següesal sí, Següesal no. Es cuestión de, entre todos, elegir qué queremos para Barbate
Hay cuestiones que están por encima de la opinión y de la posición política o religiosa o social. Un ejemplo algo asqueroso pero siempre efectivo... que levante la mano los que quieren que las mierdas de perro inunden nuestras calles
